miércoles, 14 de diciembre de 2011

Los lunes de Leipzig


Aprovechando mis días en Berlín, he ido a Leipzig a visitar a Javi. Nos conocimos hace años, cuando él era un brillante alumno de bachillerato, mucho más brillante de lo que era consciente. Una vez obtenido el título con excelentes calificaciones decidió, en un acto de madurez que pocas veces se da que, de entrada, no iría a la universidad. No quería empezar una carrera sin estar convencido de que realmente le interesaba así que optó por un módulo de turismo dada su fascinación por las lenguas. Consiguió una beca para Alemania y su nivel de alemán era tan bueno que, una vez finalizada, se le propusieron un puesto de trabajo y allí se quedó hasta que le concedieron una beca para San Francisco. Después de esto, decidió que quería estudiar Traducción e Interpretación y está cursado la carrera con un gran número de Matrículas de Honor.
Ahora está en Leipzig con una beca Erasmus y, mientras paseábamos por sus calles, me dijo que, cuando se le acabe, no cree que regrese a Barcelona. ¿Para qué? ¿A qué trabajos puede optar aquí? La vida se le antoja más fácil y con mejor futuro en Alemania, como a tantos otros jóvenes. Yo lo animé a hacerlo, por supuesto, ya que sin duda es la mejor opción, pero no pude evitar pensar en la sangría de talento que está sufriendo España.

Javi me llevó a la iglesia en la que se reunían para rezar antes de la caída del muro y en la que hablaban de su oposición al régimen comunista. Allí se gestaron los “Lunes de Leipzig”, las concentraciones pacíficas contra el gobierno que culminaron en la multitudinaria manifestación del 16 de octubre de 1989 ante la impotencia de las autoridades. Es una iglesia de aspecto austero por fuera pero muy bonita y colorista por dentro con unas columnas que parecen palmeras. Fuera, se erige una de ella que simboliza la revolución que sale de la iglesia hasta las calles. Bonita lección.

miércoles, 7 de diciembre de 2011

Monopoly

De pequeña, uno de mis juegos preferidos era el Monopoly. Ay, esas tardes de partidas interminables, ahorrando para comprar hoteles y luego, la alegre sorpresa de ir por Barcelona y descubrir el nombre de las calles que habíamos aprendido en el famoso tablero. Ahora, cuando constantemente nos bombardean con las decisiones de las agencias de calificación, esos pájaros de mal agüero de la deslucida épica actual, me acuerdo del Monopoly porque me parece que tener una de esas tristemente célebres agencias -de las que no sabíamos nada no hace tanto- es como jugar una partida con dinero de verdad en la que, además, siempre ganas. Lo peor para todos los que no tenemos uno de esos negocios es que sus decisiones, al más puro estilo "efecto mariposa," acaban suponiendo la bajada del sueldo de los funcionarios y de las pensiones, la destrucción de puestos de trabajo, la precarización de la sanidad y de la educación pública... 

Y es que parece que no hay más opción que seguir los dictados de los gurús expertos en macroeconomía y los archicacareados mercados y si no les gusta como van las cosas, quitan del medio al presidente de turno, ponen un tecnócrata y santas pascuas. Por mucho que nos alegremos de perder de vista al inefable Silvio Berlusconi, lo que ha pasado en Italia y en Grecia es terrible. No es que confíe en la buena fe de los políticos, ni mucho menos, pero estos, al menos, saben que sus acciones serán sometidas al dictamen de las urnas y eso es un freno a la hora de tomar según que medidas. Pero los tecnócratas no, así que pueden imponer lo que se tercie, por muy impopular que sea. En ese sentido, me parecen elocuentes las lágrimas de Elsa Fornero, la ministra italiana de Bienestar Social. Se ha discutido mucho sobre si eran pertinentes o no y sobre si resulta decorosos que alguien con su cargo llore en público pero eso no me parece importante. Lo crucial aquí es que lo que el pueblo vote no tiene ya ningún valor, se ha convertido en papel mojado. El grito de "no nos representan" cobra ahora más sentido que nunca y eso es peligroso, muy peligroso.

sábado, 12 de noviembre de 2011

Los 90


En un alarde de pedantería, los bocadillos de un bar de Barcelona se llaman como célebres filósofos. Albert le preguntó a Arcadi qué nombre le pondría a los bocadillos si el negocio fuera suyo a lo que él respondió como si fuera lo más evidente del mundo: “pues nombre de las modelos de los 90, como Sofía Mazagatos, Raquel Revuelta, Mar Flores…”
Oh, Arcadi, que gran observador de la realidad. Arcadi es como un haiku, capaz de expresar grandes cosas con pocas palabras. Y es que su comentario nos retrotrae a los 90, esa época feliz en la que, por tener, teníamos hasta grandes supermodelos. A ver, no eran exactamente como Claudia Schiffer, Helena Christensen y Naomi Campell, pero también tenían su público. Recuerdo los 90 como una época de gran optimismo. A diferencia de nuestros padres, sabíamos inglés y empezábamos a viajar por Europa y los jóvenes europeos, por su parte, venían aquí gracias a esas becas Erasmus que tanto han hecho por la unificación y que ahora están en peligro por culpa de la crisis. Nos encantaba, por supuesto, la idea de pertenecer a la Comunidad Económica Europea –luego le quitaron lo de “Económica” para disimular-, con su banderita azul y sus doce estrellas, su Himno de la Alegría, su proyecto de moneda única que por entonces se llamaba Ecu…
Hoy, sin embargo, todo aquel optimismo en el futuro y entusiasmo por la Unión Europea anda por los suelos. Desde que entró en vigor el euro, los precios se dispararon y empezamos a estar sujetos al dichoso Euribor, palabra a la que cualquier persona con hipoteca teme más que a un nublado. Por lo que respecta a nuestras modelos, a Mar Flores se ha colocado bastante bien, Raquel Revuelta ahí anda y peor malparada ha salido la pobre Sofía Mazagatos aunque cualquier persona sensible la llevará siempre en su corazón por sus grandes perlas lingüísticas como “estar en el candelabro”.

domingo, 16 de octubre de 2011

Del 15-M al 15-O


Ya hace cinco meses de aquella primera convocatoria que lanzó una poco conocida “Democracia Real Ya” y que muchas personas secundamos, hartas ya de un sistema injusto que perjudica a gran parte de la población. Relaté aquella primera manifestación en la entrada titulada “Indignación 2.0” y concluía diciendo que estaba segura de que las movilizaciones iban a continuar. Al vivir aquel ambiente, ver tanta gente de distintas edades y procedencias y la gran capacidad de movilización mediante las redes sociales  pese al ninguneo de la prensa –cabe recordar que a la rueda de prensa que ofreció DRY tan solo fueron tres medios- me parecía evidente que aquello no había hecho más que empezar pero lo que no podía ni imaginar es que cinco meses después la convocatoria global gestada el 17 de junio en una asamblea de Madrid iba a tener semejante seguimiento en casi mil ciudades de más de ochenta países.
            Y en estos cinco meses, el ir aprendiendo sobre la marcha, el adecuarse al lenguaje de signos y al lenguaje inclusivo en las acampadas, la extensión de las acampadas a las asambleas de barrio, las movilizaciones para impedir los desahucios por no poder hacer frente a la hipoteca, la lucha por una sanidad y una educación públicas y de calidad… Tantos y tantos momentos emocionantes, tanta ilusión por intentar transformar el mundo en un lugar mejor. Pero también los insultos y manipulaciones en periódicos como La Vanguardia, ABC y La Razón y la censura en las retransmisión del brutal y salvaje desalojo de Plaza Cataluña por parte de las televisiones públicas como RTVE o TV3. Y los agoreros que decían que las acampadas no llegarían ni al día de las elecciones; luego, que al día siguiente, el movimiento desaparecería; más tarde que nos acabaríamos convirtiéndonos en un partido polítco; que si detrás estaba la extrema derecha, unos, que si Rubalcaba, otros; y más tonterias por el estilo de personas que no habían estado en las calles y que no habían entendido nada. Todo esto sirvió para acrecentar la indignación y para que las concentraciones se volvieran más multitudinarias.
            El 15-0 fue un día de celebración, la celebración del quinto mes del inicio de una revolución en España que ayer, de forma oficial, se extendió a gran parte del mundo. Yo lo celebré, como aquel domingo de mayo, quedando con mis camaradas Mari Lou, Angelita, Ikeractivo, Luis, Salva, Berta y otros que prefieren mantenerse en el anonimato.

miércoles, 12 de octubre de 2011

Protocolo chino


Aun a riesgo de quedar como poco discreta, lo voy a decir: Arcadi estudia chino. Y no solo eso, se ha apuntado a un curso de protocolo chino porque le hacen precio en la Casa de Asia. Sin duda, Arcadi es un hombre con vistas de futuro, tanto que este verano decidimos apuntarnos juntos a un curso de I Ching. Los argumentos con los que me convenció fueron los siguientes: Esperanza Gracia, pese a ser nuestra líder mundial en el Más Allá Occidental, empieza a estar de capa caída y los tarotistas de los canales digitales no tienen ningún tipo de credibilidad así que es el momento de ampliar el mercado, hacerse un nombre en el Más Allá Oriental y forrarse saliendo en la tele haciendo predicciones. Visto así, no había manera de negarse por lo que miramos los horarios del curso y todo pero dada nuestra gran afición a los planes imaginarios y nuestra todavía mayor pereza para llevar estos a su materialización, jamás llegamos a ir.

Pero con el protocolo chino es otra cosa y Arcadi ya se ha puesto. Yo le comenté que a mí de siempre me había encantado la idea de hacer un curso de protocolo así, en general, y, como somos almas gemelas, él me dijo que lo mismo, que loquito por hacer uno, pero que siempre que los había mirado eran demasiado específicos tipo “Protocolo de la Casa Real Holandesa”, y claro, cuándo nos vamos a ver nosotros invitados por tan ilustre familia. Animadísimos por el Spritz XXL que nos habían servido en el bar “Venecia” –que de Venecia solo tiene el nombre, por cierto- ya nos veíamos los dos aprendiendo a poner bien los cubiertos y a hacer reverencias cuando toca y en esas me suelta Arcadi:
-          Oye, ¿y en la casa okupa no harán cursos de protocolo?

jueves, 6 de octubre de 2011

Ya se han casado

De la Duquesa de Alba se dice constantemente que siempre ha hecho lo que ha querido. Suerte que tiene. A mí me hubiera encantado tener esa fama, pero es que he estado demasiado ocupada en estudiar, en buscarme la vida, en trabajar un montón de horas... en fin, esas cosillas que te pasan cuando no eres Grande de España y no tienes ni un mal título nobiliario. Ahora, eso sí, me parece estupendo, cada una es libre de convertirse en un hazmerreír tanto como desee -o la pasta se lo permita-, sobre todo si sabes que tienes detrás a un enjambre de periodistas o colaboradores de programas varios dispuestos a decir lo valiente que eres, lo bien que vistes y lo bohemia que eres. A veces me da la impresión de que una parte de la población de este país siente nostalgia de tiempos remotos y pretenden mantener antiguos usos como los del vasallaje sin ir más lejos. Así, mientras que aquí tenemos que aguantar sandeces sobre el triunfo del amor, en la prensa internacional hablan de una mujer excéntrica y extravagante y de unos hijos que respiraron aliviados el día que repartió la herencia en vida. Porque esa es otra, los hijos. Yo, que tengo como uno de los libros de cabecera  La enfermedad como camino cuya tesis principal es que la enfermedad nos hace sinceros ya que son la plasmación física de lo que nos pasa en la mente, creo no hay prueba más evidente del sentir de su prole que la oportuna varicela de Eugenia: la boda de su madre le ha provocado auténticos salpullidos.


Otro de los lugares comunes de cierta prensa autóctona es lo mucho que la quiere el pueblo, especialmente el de Sevilla. Pues motivos no faltan, sin duda, para tanto amor: esta buena señora se queda con una gran parte de las subvenciones que recibe la agricultura española y, para colmo, se acoge a cuanto chanchullo puede para pagar lo mínimo posible a Hacienda. De hecho, en Sevilla la quieren tanto que su estatua está siempre llenita de pintadas. Le pregunté a Arcadi, que para mí es una autoridad en todos estos temas, su opinión sobre la boda a lo que me contestó: "a mí me encanta cuando se ha puesto a hacer Kung fu en medio de la calle". Pues eso.

miércoles, 28 de septiembre de 2011

Las apariencias engañan


Las cosas ya no son lo que eran, eso desde luego. Una de las mayores decepciones de mi vida, por ejemplo, me la llevé en el centro de belleza al que acudía a realizarme la depilación láser. A ese mismo lugar acudían todas las gitanas y mucho de los gitanos de mi barrio… para tomar rayos UVA. Así que la cacareada piel morena de esa raza que puebla tantos poemas y canciones es, en realidad, fruto de las innovaciones tecnológicas estéticas. “Para que te fíes de los gitanos”, recuerdo que pensé.



Pero este verano me sucedió una cosa aún más sorprendente. Estaba pasando unos días en un pueblo de los Alpes, en la muy católica Austria y me puse a ojear un catálogo de esos con productos de teletienda. Aparecían por allí lindas figuritas de erizos, todo tipo de utensilios para el hogar, la socorrida batamanta, recipientes para dentaduras postizas… en fin, una serie de objetos que se suponen que hacen la vida más fácil pero de los que se puede prescindir perfectamente. En esas estaba cuando, de repente, aparece ante mis ojos la página dedicada a vibradores masculinos y femenino. A ver, que no se me malinterprete, que yo soy tan abierta y liberal como la que más, pero es que, a partir de ese momento, ya no pude mirar con la misma cara a esos ancianitos que los domingos se ponen su traje regional para ir a misa y luego a comer con la familia. Si ellos supiesen lo que esconden en el cajón de la mesilla de noche…

jueves, 22 de septiembre de 2011

La ausencia

La ausencia es, quizá, un de los sentimientos más doloroso, ya que posee una capacidad devastadora para carcomer las entrañas de quien la sufre. Me cuenta J. que cuando tenía siete años su madre lo dejó en Ecuador con su abuela para venirse a España y, aunque su abuela lo cuidó con mucho amor, le faltaba, a esa tierna edad, el cariño de su madre. Estuvo tres años sin verla y cuando volvió a su país, la situación era difícil porque a esa edad, tanto tiempo es una eternidad y él ya no la reconocía. En los tres meses que estuvieron juntos le dio todo el amor que tenía guardado y dice J. que nunca ha llorado tanto como el día que fue al aeropuerto a despedirla. Ahora él también está en España, feliz con su madre, pero con la pena de estar lejos de su abuela que, poco a poco, se fue convirtiendo en una segunda madre. Me conmueve esta historia, el dolor desgarrador de esa madre y ese hijo separados por todo un océano y de esa abuela, lejos de su hija y de su nieto. Pese a todos, ellos se tienen, aun en la distancia.

Hay otro tipo de ausencia más desgarradora todavía, por lo que tiene de irreversible, que es la de la muerte y por eso me resulta admirable que alguien pueda tranformar una experiencia tan terrible en arte. Ese es el caso del espectáculo Hivernacle de la compañía "Una del montón" que actúa estos días en el Teatro Tantarantana de Barcelona. La bellísima bailaora Ana Pérez transformó el dolor del fallecimiento de su padre en una coreografía que pretende ser, como si de un invernadero se tratara, un espacio para refugiarse del frío que se nos queda en el cuerpo cuando Las Parcas irrumpen en nuestra vida. Pese al dolor inicial, se produce la reconciliación con las hermosas palabras -cito de memoria- "este dolor no puede ser malo si viene de ti" y el enérgico zapateado final. Hermosa lección de vida, sin duda alguna.

domingo, 11 de septiembre de 2011

Días de verano


A pocas horas de la vuelta al cole, recibo un e-mail de mi amiga con unas fotos de este verano, retazos de felicidad. Desde hace años tenemos una tradición, para nosotras sagrada, la de pasar unos días juntas en la Costa Brava. Horas en la playa, bajo la bendición del sol, contemplando -cada vez más de lejos- los juegos de sus hijos, de disfrutar de la belleza infinita de nuestro paraíso particular. Y noches de charlas interminables en la terraza, con esa sensación de ligereza que te da el Spritz.
Dentro de esa tradición estival, cumplimos con nuestro rito de ir de excursión a las diferentes calas y pedirle a nuestro faro que nos ilumine el año porque, para las personas que hemos vivido toda la vida regidas por el horario escolar, el año empieza en septiembre. Y cada año volvemos a admiramos por el milagro la naturaleza que inunda nuestros ojos y nos emocionamos por la gran cantidad de peces que vemos mientras buceamos. Adoro esa sensación de sentirte fundida en el mar, de vivir ese profundo presente.

Existe un proyecto para convertir nuestro lugar de peregrinaje en reserva marina pero la crisis -palabra que ya ha devenido en casi totémica- y la falta de acuerdo entre los diferentes partidos políticos lo han paralizado. Es evidente que la naturaleza nos sobrevivirá a todos pero no estaría de más que le echáramos una manita así que espero  que, finalmente, el proyecto llegue a buen puerto.
Y, mientras tanto, feliz inicio de curso.

lunes, 8 de agosto de 2011

Bella


He de confesar que soy adicta a todo tipo de masajes, tanto o más que al Sprit –por cierto, el otro día fui a comprar una botella de Aperol y me regalaron media docena de vasos con el logo Aperol-Spritz, que ya era hora que tuvieran un detalle, con la de publicidad que les llego a hacer- y esos masajes incluyen los de belleza, claro. Me gusta el placer que siento con el masaje así como los olores y el tacto de los productos que se usan y la música de fondo. Y, por supuesto, me gusta sentirme bella. Para mí la belleza es algo importante, tanto la de los demás como la mía. Y entiendo que esa belleza surge, sobre todo, de una vida lo más acorde posible a lo que somos y cómo queremos estar en el mundo.
            Un amigo colgó en su perfil de Facebook una de esas imágenes dobles de “sin photshop” y “con photoshop” que pretenden mostrar lo estropeaditas que están las famosas –el blanco de las burlas suelen ser, en la mayoría de los casos, la mujeres- sin pasar por la tecnología. A mí, sin embargo, me gustaba más la foto sin retocar. En esta aparecía una mujer de cierta edad, con arrugas, como es lógico, y bastante bella. En la otra, una cara de muñeca de porcelana engastada en un rostro anciano. Seguí mirando la página web de donde la había sacado y era uno de esos catálogos de los horrores que ha llegado a perpetrar la cirugía (supuestamente)estética en muchas personas, mayoritariamente mujeres otra vez.  Es decir, que muchos hombres –cirujanos, dueños de clínicas- están ganando mucho, muchísimo dinero a costa de la inseguridad de muchas mujeres, inseguridad que se refuerza por el bombardeo de imágenes falseadas en las que adolescentes simulan ser mujeres mayores o en las que lo que percibimos como una mujer son en realidad varias –en cine y televisión las piernas pueden ser de una, la cara de otra, las manos de una tercera…- y, como guinda final, los polvos mágicos del photoshop. Y, por supuesto, mucho de la sociedad de consumo en juego: dietas personalizadas, un interminable catálogo de productos adelgazantes, gimnasios, cremas, centros de estética, tiendas de ropa…

            Una de las cosas más estúpidas de la cultura occidental en la que vivimos es el desmesurado culto a la juventud y el desprecio a la vejez. El paso del tiempo es algo maravilloso porque implica más experiencias vividas, nuevos retos, fracasos que nos han enseñado o éxitos que nos han alegrado, personas amadas, amantes, nuevas vidas. Lo contrario es la muerte y es, ciertamente, terrible. Por ese, brindo con Spritz por el cumpleaños de la bellísima Briseida.

martes, 2 de agosto de 2011

La ley del orden


Veo el reportaje de Jon Sistiaga Amarás al líder sobre todas las cosas y algo llama poderosamente mi atención. No se trata de la delirante concepción del mundo en Corea del Norte, que parece calcada de 1984. Por desgracia, los regímenes totalitarios y sus fascinantes puestas en escena son algo viejo y, por lo tanto, ampliamente estudiado y analizado. Lo que realmente me ha sorprendido es la presencia en el reportaje de Alejandro Caos de Benós de Les y Pérez, un aristócrata de Reus, comunista convencido, que preside la “Asociación de Amistad con Corea”, una agrupación financiada por el dictador Kim Jong iI y dedicada al proselitismo. Alejandro se ha ganado la confianza del régimen y se ha convertido en un personaje tan popular que incluso aparece en la televisión cantando en coreano. Organiza viajes a Corea del Norte por el módico precio de 2400 euros y es uno de los encargados, junto con los amables “guías” de que ningún turista pueda grabar o fotografiar más que lo que ellos consideran oportuno y de que no puedan establecer contacto con ningún ciudadano.
            ¿Qué puede llevar a alguien que ha crecido en una democracia –por muy imperfecta que esta sea- a defender firmemente una dictadura en la que han muerto miles y miles de personas por hambre? ¿Cómo creer que el dictador ha escrito de su puño y letra, él solito, nada más y nada menos que 18.000 libros que, además, son de una gran densidad?¿Cómo justificar que los dirigentes comunistas viajen en Mercedes y el resto de la población en bicicleta? Según él, su desengaño por un mundo egoísta.
            Algo similar me sucede cuando veo a una mujer española convertida al islam, velada y asegurando que el velo le da la libertad. Por mi trabajo viví de cerca la llegada de mujeres marroquíes a Cataluña a mediados de los 90. En aquel momento, solo algunas de las casadas, normalmente las que venían del campo, se cubrían la cabeza, pero casi nunca las solteras y, ni mucho menos, las niñas. Ahora, la mayoría de crías acuden a los institutos cubiertas. También viví como obligaron a casarse a una adolescente con un señor que hasta para mí resultaba mayor y como fue obligada a usar el hiyab. Por supuesto, el tema de dicha prenda es muy complejo y yo no soy nadie para sentar cátedra al respecto pero sé, por mi experiencia, que en muchos casos se trata de imposición y, sobre todo, de presión social. La prueba está en que se pueden ver más pañuelos en la periferia de Barcelona que en Casablanca.
            Es difícil, si has crecido en un régimen totalitario que impide cualquier contacto con el exterior, tener una opinión crítica al respecto, del mismo modo que es difícil ser realmente libre ante la decisión de cubrir o no tu cabeza en un ambiente islámico pero, ¿por qué personas de nuestro entorno sucumben ante esto? Es difícil encontrar una respuesta. Supongo que tiene que ver con la falsa ilusión de seguridad que dan las verdades absolutas, la necesidad de asideros sólidos en la actual sociedad líquida, creer que de verdad existe un mundo perfecto, ordenado, en el que basta obedecer unos preceptos para encontrar la felicidad.

lunes, 11 de julio de 2011

Días de verano

Cuando yo era pequeña se empezó a extender el concepto "segunda residencia", esas casas en la playa o en el campo en las que pasar los fines de semana y vacaciones. Muchas veces pertenecían a personas de clase obrera, con pequeños pisos en la periferia de Barcelona que encontraban así un desahogo. Siempre he pensado que sería más lógico vivir en una casa y tener un piso pequeño en el que pasar los días de asueto, pero la realidad del país es -o al menos ha sido- esta. En mi entorno fue, desde luego, un fenómeno muy popular: mis padres, muchos de mis tíos, los padres de mis amigos... Así, además, se extendió otro concepto: el de "Rodríguez". Como muchas de las madres de la época no trabajaban, al llegar julio, cogían a los churumbles (propios o, a veces, de hermanas, cuñadas o vecinas) y se iban para la "torre" mientras sus maridos se quedaban trabajando y, posiblemente, en la Gloria. Como entonces no había ni móviles ni Internet, por las noches tocaba paseo hasta la cabina para llamar al papi.
 En muchos casos, esas personas ya están jubiladas y aunque los Rodríguez están de capa caída, habría que acuñar un nuevo término para esas legiones de abuelos y abuelas que se llevan sus nietos mientras sus churumbeles -que ya han crecido- trabajan para pagar el alquiler, la hipoteca (de la primera residencia, claro, lo de segunda es ya ciencia-ficción) y las actividades extra-escolares. Así, si paseas por cualquiera de estas playas cualquier día de julio verás que la palabras más repetida es "yayo" o "yaya". También se pueden contemplar escenas enternecedoras como ver a una criatura de unos tres años móvil acercándose mucho el móvil a la boca para decir "me porto muy bien", mientras agarra la mano de su abuela.
Me gustan las horas que se deslizan perezosas entre los pinos, los almendros y los viñedos hasta zambullirse en el mar, la comidas familiares de sabor veraniego, con sus gazpachos, sus tortillas de patatas, su ensaladillas rusas y sus helados de postre, esa sensación de que el tiempo se ha detenido, de que todo es viejo y nuevo a la vez, en un eterno círculo de vida y muerte.

viernes, 1 de julio de 2011

Aquellos maravillosos años


Recuerdo muy bien el año anterior a mi entrada a la Universidad. Cómo olvidar el placer que me producía estudiar Literatura Española o Historia del Arte, las horas de bar en las que se fraguaron amistades que aún duran, las risas, los planes, los sueños, los anhelos… Pero también recuerdo la profunda angustia, el pavor que me producía la temida selectividad, aquel monstruo de varias cabezas que tenía el poder de decidir nuestras vidas. Algunos domingos, tras haberme quedado en casa estudiando, llamaba a mi querida Manoli y las dos llorábamos desconsoladas, pensando que jamás aprobaríamos. Mi madre nos calmaba diciendo que sí, que claro que íbamos a aprobar y que éramos las mejores. Después de un curso con algunas escenas dramáticas, con esa intensidad tan propia de la adolescencia, cuando se acercaba el gran momento, apenas me podía concentrar porque me enamoré de tal manera que en lugar de estudiar fantaseaba con el momento de poder estar juntos.
            Aunque parezca un poco extraño, tengo muy buen recuerdo de los días de la selectividad. Me tocó, proféticamente, examinarme en la Facultad de Filosofía y Letras y tengo muy presente aquella sensación de vínculo indestructible con mis amigos, esa solidaridad que da estar en una situación tan particular, con un objetivo tan claro y definido. Y luego que -supongo que por los nervios y por tener unas amigas realmente divertidas- nos reímos muchísimo, tanto, que acabaron por llamarnos la atención en la biblioteca. Y después de aquello me esperaba uno de mis mejores veranos con días de playa y piscina, noches de fiestas interminables bailando hasta que se hacía de día y dormir el tiempo justo para tomar fuerzas y volver a salir a la calle a disfrutar de la amistad, del amor, de toda aquella vida que tenía tantas ganas de vivir.

Quién me iba a decir, en aquel momento, que la selectividad iba a estar presente, de forma cíclica, muchos años, orientando mis clases hacia esa prueba o bien como correctora. Me emociona una y otra vez sentir la inquietud de las personas que se presentan y siempre intento dar los mejores consejos académicos para sacar buena nota, pero creo que, en realidad, siempre se me olvida decir los más importante y es que, pese a la trascendencia que le damos, no es más que un juego. Y desearles, también,  que la vida les ponga muchos retos y que los acepten; que no tenga miedo al fracaso y que no se engolfen en el éxito; que en los momentos de desolación, tengan siempre a alguien que les de mimos; que no pierdan nunca las ganas de aprender, de reír, de divertirse, de amar, de soñar y que, sobre todo, les acompañe a lo largo de toda la vida esa maravillosa energía de los 18 años.

miércoles, 22 de junio de 2011

PACO


Cuando teníamos 18 y 19 años, Paco y yo fundamos un grupo de teatro en la calle que se llamaba “La Cirio” con el que montábamos unas escenas muy divertidas en las fiestas populares. Se nos ocurría una performance y movilizábamos a nuestras amistades, que nos secundaban encantadas. Qué días tan luminosos, cuántos momentos divertidos, qué energía para poner en pie las ideas más disparatadas. El nombre se lo puso Paco –el de este blog también se lo debo a él- y reflejaba esa idea de llegar a los sitios y montar un cirio. La primera acción que montamos fue en la Castañada del 91 y consistía en aparecer en medio del baile que se organizaba en Rubí y montar un espectáculo. Pese a que íbamos con ropa de los 70, hubo gente que creyó que era verdad y acabó llegando a oídos de una de mis tías que me había casado. A partir de entonces empezamos a decir que éramos un matrimonio y él solía hablar de mí como su esposa y yo de él como mi esposo y gracias a esto conseguimos ciertas ventajas, como que nos hicieran cuota familiar en el gimnasio al que acudíamos juntos. En todo caso, si tomamos las preciosas palabras de “en la salud y la enfermedad, en las alegrías y en las penas, hasta que la muerte os separe”, puedo decir que en nuestro caso fue así.
Paco ha estado presente en mi vida, de forma incondicional, estos veinte años. Juntos hemos crecido, juntos creamos una forma de ver el mundo, un lenguaje lleno de neologismos, una misma forma de pensar. Todo esto se fue gestando en nuestras interminables conversaciones, en las muchas horas que pasamos juntos o que hablábamos por teléfono cuando la distancia nos separaba (solo) físicamente. Hace unos días, cuando fui a Gran Canaria a despedirme de él para siempre, vi su coche aparcado frente a la puerta de su casa. Lo acaricié. Pese a que hacía tiempo que se había comprado una furgoneta, aún guardaba su viejo a AX, testigo de nuestras más íntimas confesiones cuando me acompañaba hasta mi casa por la noche y no veíamos el momento de separarnos o cuando viajábamos por Mallorca o por alguna de las islas Canarias en buscas de playas remotas.
No puedo glosar en unas cuantas palabras como era Paco. El lenguaje es demasiado pobre para describir su luz, su alegría, su bondad, su generosidad, su belleza, carisma, su sabiduría… Imposible narrar tantos y tantos momentos mágicos, tanta felicidad, tanto amor. Todas las personas que lo hemos disfrutado coincidimos en señalar lo mucho que nos ayudó, lo mucho que aprendimos de él. Y es que era un ser excepcional. En estos veinte años, cada vez que acudí a él, triste por cualquier motivo, o totalmente destrozada en esos momentos que la vida me ha vapuleado, Paco me consoló. Y cuando digo que “me consoló”, no quiere decir que me dijera unas palabras amables o que me acariciara una mejilla, no. Lo que quiero decir es que junto a él mi dolor de verdad desaparecía, era capaz de calmar totalmente mi angustia vital. Resultaba imposible estar mal a su lado. Era un ser tan angelical que imagino que ya no tenía nada que hacer aquí y que por eso ahora está en un lugar mejor, velando por todos sus seres queridos como siempre ha hecho. 


sábado, 4 de junio de 2011

Que alguien me lo explique

Arcadi –quien, por cierto, es pintipuro a un retrato de Tamara Lempicka- dice que la asquerosa actuación policial de los Mossos d’Esquadra del pasado 27 de mayo en Plaza Cataluña ha hecho que saque el tigre que lleva dentro y ahora está totalmente entregado a la causa. Así, llevado por ese ímpetu revolucionario, el día siguiente de la victoria del Barça en Wembley, él escribió en su muro de Facebook: “El Barça me la trae floja”. A mí también me gustaría poder escribir un estado como ese, pero no puedo. En primer lugar, por razones obvias, ya que carezco de atributos masculinos y, por otra, porque aunque me gustaría que el Barça me fuera totalmente indiferente, temo cada uno de sus partidos como una condena.

De entrada, ya antes de que empiece, te puedes encontrar a sus seguidores (y algunas seguidoras) por las calles vociferando. Una vez iniciado el encuentro, no paran de hacer ruido con esos inventos infernales en forma de aerosol sonoro y con petardos, algo que se multiplica en caso de que marquen un gol. Mientras, el pobre Román, en general un perro tranquilo y pacífico, empieza a ladrar enloquecido y a correr de un sitio a otro del piso, contribuyendo así al horror y, seguramente, sufriendo bastante. Si el Barça gana o empata, algo que sucede con gran frecuencia, se desata el escándalo. Esto es especialmente terrible si sucede entre semana y al día siguiente tienes que levantarte a las 6 de la mañana, como es mi caso y el de tantas otras personas.
¿Por qué se permite todo esto con el fútbol? ¿Qué pasaría si cada persona, contenta por sus motivos personales –encontrar trabajo, aprobar unas oposiciones, tener el orgasmo de tu vida- se dedicara a tirar petardos hasta altas horas de la madrugada? Y digo Barça porque vivo en Barcelona, pero lo hago extensible a cualquier equipo al que se le permita tanta majadería.  Vaya por delante que cada uno puede tener la afición que le plazca, sea fútbol, jardinería o encajes de bolillo y que, por supuesto, me parece que el equipo de Pep Guardiola tiene un gran mérito deportivo pero ¿por qué tiene que interferir en la vida de todo el mundo, incluidos aquellos a los que el fútbol nos da igual? ¿Por qué se les dedica tantísimo espacio en los medios de comunicación? Y, sobre todo -siguiendo la estela de Antonio Muñoz Molina en su entrada de blog “¿Cuánto nos cuesta?”- ¿por qué tenemos que pagar los excesos de sus hinchas? Me parece que la obligación de la ciudadanía es reclamar el monto de los destrozos que se producen en cada una de las celebraciones de este club privado y, por supuesto, negarnos a pagar nada. Sin ir más lejos, en la celebración del sábado 28 de mayo, los comerciantes valoran las roturas y saqueos en 602.682 euros. Escandaloso, absolutamente escandaloso. Y no me sirve que se diga que son cuatro, que el resto de la afición no tiene la culpa, porque esto es siempre así. ¿Por qué se permite? ¿Por qué está tan bien aceptado? ¿Por qué en la televisión pública catalana se da por hecho que todo el mundo es del Barça y se manifiesta abiertamente el deseo de que gane? Que alguien me lo cuente porque yo no entiendo nada.

sábado, 28 de mayo de 2011

Flores en la plaza


Diferentes personas me han hecho un mismo comentario: cuánta gente guapa hay en las acampadas. Yo opino lo mismo. Cuando estoy allí, miro a mi alrededor y veo mucha gente bella: hombres, mujeres, jóvenes, personas mayores… imagino que tiene que ver con que la ilusión se refleja en sus rostros así como con la alegría de estar construyendo un mundo mejor, un mundo, que como ha dicho estos días Eduardo Galeano, se está gestando en la barriga de este mundo actual que es bastante asqueroso.
El viernes por la tarde, las plazas y calles de España se llenaron aún de más belleza. Y es que, frente a la brutalidad nauseabunda, indigna e inhumana de los Mossos d’Esquadra y los políticos que les dan las órdenes, la respuesta de las personas de bien fue acudir a las manifestaciones con flores. Flores en el pelo, flores en las solapas, flores en las manos. Porque nuestras armas son las palabras, la razón, la justicia, los argumentos y contra su violencia física y estructural –porque también es violencia reducir el gasto presupuestario en Sanidad y Educación mientras que el sr. Mas sube el sueldo de sus cargos de confianza 12.000 euros- nosotros ofrecemos flores. Qué gran lección de dignidad. Y allí seguimos, en la acampadabcn, sin miedo.
Arcadi y yo aprovechamos que estábamos por allí para ir a la perfumería y perfumarnos para que luego no digan que si manifestantes huelen mal que si la insalubridad y todas esas cosas.

sábado, 21 de mayo de 2011

Jornada de reflexión

Hoy, sábado 21 de mayo, jornada de reflexión, los políticos deben reflexionar. Tienen varios temas pendientes: la ciudadanía que tan generosamente los remunera los consideras el 2º mayor problema de España, solo por detrás del paro; el 89% cree que solo piensan en su propio interés y no en el del País; presentan en sus listas más de cien imputados por casos de corrupción y, sobre todo, tienen a un montón de personas desde el domingo en las calles diciéndoles que hacen muy mal su trabajo.
Los políticos no son los únicos que tienen que reflexionar, claro. Deben de reflexionar también los banqueros y especuladores que siguen asfixiando económicamente a gran parte de la población mientras siguen aumentando sus cuentas. También me parece urgente que reflexionen aquellos que están destrozando el planeta de forma salvaje para engrosar aún más sus beneficios.

El resto también tenemos que reflexionar y por eso tantas personas decidimos reunirnos en las plazas de nuestras ciudades y pueblos para, desde la conciencia individual, poder mejorar la colectividad. Cada vez hay más concentraciones en más lugares dentro y fuera de España y más gente en las que ya existían desde el principio de la revolución. En la de Plaza Cataluña siguen aumentando las diferentes comisiones. Todas son importantes pero me gustaría destacar hoy la de sanidad y educación por ser estos dos servicios públicos pilares de cualquier estado justo y democrático y por haber sufrido ambas brutales recortes. Creo que es algo que no podemos consentir así que, nos vemos en la calle y mañana en las urnas. Recuerda que el voto en blanco beneficia a los partidos mayoritarios y que antes de introducir tu voto en la urna no estaría de más que miras la lista de la vergüenza en la que aparecen los candidatos imputados por corrupción.


RELACIÓN DE POLITICOS IMPUTADOS POR CORRUPCIÓN QUE SE PRESENTAN EN MAYO

1- Francisco Camps (PP), Valencia, IMPUTADO Caso Gürtel
2- Ricardo Costa (PP), Valencia, IMPUTADO Caso Gürtel.
3- Xicu Tarres (PSOE), Baleares IMPUTADO Caso Eivissa.
4- Francisco Cuenca (PSOE), Granada, IMPUTADO Caso Morelábor
5- Carlos Penit (IU), Pinto ...- Madrid IMPUTADO Cohecho.
6- Ferrán Falcó (CIU), Barcelona, IMPUTADO caso Adigsa.
7- Jesús Machín (C. Canaria), Canarias, IMPUTADO Operación ?Unión?.
8- Marc Moreno (ERC), Vilaller - Lleida, IMPUTADO corrupción urbanística.
9- Antonio Rodrigo Torrijos (IU), IMPUTADO Caso Mercasevilla. 1
0- Raimundo González (BNG), Pontevedra, IMPUTADO caso Naturgalia
11- Jose Manuel Traba (PP), Fisterra Galicia, IMPUTADO Operacion Orquesta
12- Jose Manuel Santos (PP) Mazaricos Galicia,IMPUTADO Operacion Orquesta
13- Jose Antonio Cacabelos (PSOE), O Grove - Galicia, IMPUTADO diversos
delitos.
14- Juan Jose Diaz Valiño (PSOE) -IMPUTADO caso Castro de Rei
15- Rafael Gómez (Unión Cordobesa), Córdoba, IMPUTADO caso Malaya
16- Esteve Ferrán (UTpS), Salou Tarragona, IMPUTADO delitos varios
17- Antoni Banyeres (NSP), Salou Tarragona IMPUTADO delitos varios. (enlace
recomendable [Roto2] )
18- Ignacio García de Vinuesa (PP) (Alcobendas)
19- Jose Ignacio Fernández Rubio (PP) (Las Rozas)
20- Miguel Rodríguez Bonilla (PP), Guadarrama Madrid, IMPUTADO delitos
varios
21- Miriam Rabaneda (PP) Pinto Madrid, IMPUTADO delitos varios
22- Luis Partida (PP) Villanueva de la Cañada Madrid, IMPUTADO delitos
varios
23- Clara Torres (PP) Torres de la Alameda Madrid, IMPUTADO delitos varios
24- Raúl López (PP) Coslada Madrid, IMPUTADO delitos varios
25- Íñigo Henríquez de Luna (PP) Madrid
26- Trinidad Rollán (PSOE), Madrid, IMPUTADO delitos varios
27- Carmen Toledano (PSOE), Madrid, IMPUTADO delitos varios
28- Cristina González (PSOE), Madrid, IMPUTADO delitos varios
29- Jose Joaquin Ripoll (PP), Alicante Valencia, IMPUTADO caso Brugal.
30- Carlos Fabra (PP), Castellón Valencia, IMPUTADO caso Fabra
31- Mariano Arévalo (PSOE) Carabaña Madrid, IMPUTADO delitos varios
32- José Miguel Govantes (PSOE) Pinto Madrid, IMPUTADO delitos varios
33- Carmen Toledano (PSOE) Galapagar Madrid, IMPUTADO delitos varios
34- María Isabel Peces-Barba (PSOE) Colmenarejo Madrid, IMPUTADO delitos
varios
35- José I Fernández (PP), Las Rozas Madrid, IMPUTADO delito contra la
ordenación del territorio
36- Miguel Rodríguez (PP), Guadarrama Madrid, IMPTADO prevaricación
37- Ignacio García de Vinuesa (PP) , Alcobendas Madrid, IMPUTADO
malversación, prevaricación y negociaciones prohibidas
38- Clara Torre (PP), Torres de la Alameda Madrid, IMPUTADA malversación
39- Miriam Rabaneda (PP,) Pinto Madrid, IMPUTADA prevaricación
40- Raúl López Coslada (PP), Madrid, IMPUTADO prevaricación
41- Luis Partidad (PP), Villanueva de la Cañada, Madrid, IMPUTADO tráfico de
influencias
42- Ana María Pinos Belmonte de Tajo (PP) IMPUTADO delito contra la
ordenación del territorio
43- Ángel García Guadalix de la Sierra Madrid (PP), IMPUTADO negociaciones
prohibidas
44- Íñigo Henríquez de Luna (PP), Madrid, IMPUTADO tráfico de influencias
46- Mariano Arévalo González Carabaña Madrid PSOE condenado por no presentar
las cuentas municipales en los ultimos 10 años, etc.
47- José Miguel Govantes (PSOE)Alcorcón Madrid, IMPUTADO condenado por acoso
laboral
48- Natalia de Andrés (PSOE) Alcorcón Madrid, IMPUTADA y condenada por un
delito de injurias contra el portavoz popular
49- Isabel Peces-Barba (PSOE) Martínez Madrid, IMPUTADO prevaricación
50- María del Carmen Toledano Rico (PSOE) Madrid, IMPUTADO prevaricación
51- Cristina González (PSOE) Getafe Madrid, IMPUTADO prevaricación
52- José María Fraile Parla (PSOE) Madrid PSOE prevaricación
53- Manuel González Rojo (PSOE) San Fernando de Henares Madrid , IMPUTADO
prevaricación
54- Hans Antón Bock Galapagar (PSOE) Madrid IMPUTADO prevaricación
55- Jesús Dionisio (PP) Madrid, IMPUTADO prevaricación y tráfico de
influencias
Bonus: RELACIÓN DE POLITICOS IMPUTADOS POR CORRUPCIÓN EXCLUIDOS POR SU
PARTIDO Jesús Javier García García (UPyD) Seseña Toledo, IMPUTADO por
cohecho EXCLUIDO por su partido.

jueves, 19 de mayo de 2011

AcampadaBCN: el gesto


Las plazas de España no están siendo ocupadas, es que las plazas son para que las personas estén en ellas, para que se encuentren, hablen, intercambien, vivan. Eso es lo que está pasando ahora. Nosotros venimos de la tradición clásica del ágora y, sin embargo, ¿cómo está gestionado el espacio público en nuestras ciudades? Plazas duras, inhóspitas tanto en invierno como en verano, grandes espacios que no invitan ni a estar ni a compartir. Aunque algunas personas aún no se han enterados y otras se han enterado pero no parecen muy contentas, se está produciendo una revolución y las cosas están cambiando. Y hemos empezado por ahí, por recuperar el espacio público.
Hay un interés especial por mantener, pese a la multitud, el lugar limpio y ordenado, y la organización es realmente impecable. En Plaza Cataluña hay diferentes comisiones que se encargan de la alimentación, la información, el asesoramiento legal, la comunicación con los medios y la limpieza. La gente dona alimentos y dinero y allí, bajo una carpa, en una mesa, hay bandejas con frutas, bebidas, patatas fritas, frutos secos… además, se sirven desayunos comidas y cenas. Y todo funciona bien porque el movimiento tiene una fuerza imparable.
Hoy le explicaba todo esto a mi madre. Se ha levantado, ha cogido el monedero y me ha dado cinco euros. “Toma, como donativo”. Hay gestos que emocionan. 

miércoles, 18 de mayo de 2011

AcampadaBCN

Siguen las acampadas en toda España porque hay mucha, mucha gente que está harta, gente que estaba esperando como agua de mayo un movimiento capaz de aglutinar su descontento y de vehícular su queja unánime ante un sistema injusto. Ese capitalismo salvaja que en España está a punto de arrojar a varias generaciones al abismo.
Hoy, Lupicinio Iñiguez, profesor de la Facultad de Psicología de la UAB tenía que impartir un taller de Estudios Críticos desde las Ciencias Sociales y ha decidido que lo mejor para hablar de "La construcción de las identidades individuales y colectivas" era ir a la acampada de Plaza Cataluña. Así, sentados en medio de la acampada, la gente expresaba sus opiniones sobre el tema. Cada vez más personas se iba acercando al círculo, personas de todas las edades y condiciones. Ha sido una experiencia maravillosa, escuchar, aprender allí, al aire libre, en ese lugar tan emblemático de Barcelona y que, como la mayoría de espacios públicos, casi no aprovechamos.

Es difícil explicar con palabras las emociones que he sentido en esa clase al aire libre, la satisfacción de escuchar puntos de vista diferentes, todos acogidos con respeto. La felicidad de poder vibrar con las palabras de las otras personas, de personas jóvenes y de personas ancianas, como Magnolia, que nos ha erizado la piel con sus sabias palabras.
Y, por encima de todo, me llena de emoción y de orgullo ver la organización de la ciudadanía, las ganas de colaborar, la petición unánime de que se trate de una movilización pacífica, de que no se use la violencia. Porque esto es una revolución, pero una revolución dulce, muy dulce.

lunes, 16 de mayo de 2011

Indignación 2.0


El domingo quedé con Angelita, Ikeractivo y Marie Lou -además de otros amigos que prefieren guardar su anonimato- y nos fuimos a la manifestación convocada por “Democracia Real Ya” para mostrar nuestra indignación. Este movimiento pacifista surgió en abril en la Universidad y ha logrado movilizar, por fin, a miles de personas en diferentes ciudades españolas para expresar el hartazgo de una juventud que se ve abocada a una precariedad vitalicia así como la queja por la falta de empleo en este país y  por el recorte de derechos sociales. Derechos que, cabe recordar, no cayeron del cielo sino que se consiguieron con la lucha y el esfuerzo de muchas personas.
 Las manifestaciones, que fueron multitudinarias pese a no tener el respaldo de ningún partido ni sindicato, se convocaron a través de las redes sociales. Me gustó el ambiente, compuesto por jóvenes muy jóvenes, jóvenes no tan jóvenes y jóvenes a secas; por jubilados que ven como se devalúa el fruto de tantos años de trabajos; por desempleados atemorizados porque se acerca el final de las prestaciones; por empleados públicos que cada vez trabajan más y en peores condiciones y cobran menos. Por gente, en definitiva, que está hasta las narices.

 Este nuevo movimiento demuestra que la democracia que se practica hoy en día desde los gobiernos comienza a quedarse obsoleta y que empiezan a ser necesarias nuevas formas de organización. Las consignas, por ejemplos, se votaron por Internet y no se denominan ni de izquierdas ni de derechas. Y es que estas palabras parecen no tener demasiado sentido cuando, en realidad, estamos en manos de la banca y de los mercados que fueron, junto con los políticos, los blancos de la mayoría de las quejas. Las manifestaciones tuvieron mucho éxito y esto, estoy segura, va a seguir. Además, que es una manera estupenda de echar el domingo: quedas con amigos, te encuentras con personas que hacía tiempo que no veías, caminas un montón (lo que acaba repercutiendo en la anhelada figura envidiable) y te sale todo la mar de baratito. Que me parece un planazo, vaya.


domingo, 15 de mayo de 2011

Aunque seamos malditas

La reedición de Aunque seamos malditas es, sin duda, una gran noticia. Esta novela de Eugenia Rico es de esas que logra ese estado tan mágico que consiste en transportarte al interior de sus páginas, como si realmente tú estuvieras allí, como si conocieras a todos esos seres peculiares que la pueblan. Una de esos libros que te hacen desear acabar rápido cualquier labor para dedicarte a lo que realmente te interesa: su lectura, zambullirte en la historia, seguir las vicisitudes de esas mujeres valientes dispuestas a luchar contra un entorno que les es hostil. Es una novela profundamente feminista pero va mucho más allá porque no solo nos habla de la injusta situación en la que se ha visto colocado el género femenino a lo largo del tiempo sino también del abuso de los poderosos contra los débiles. La historia de la Humanidad. Y todo ello narrado desde ese espacio brumoso que te absorbe.
No me extraña que Eugenia sea capaz, en su novelística, de crear esos mundos tan especiales: es que en la vida real también lo hace. Junto a ella, siempre me parece estar en otra dimensión. La primera vez que nos vimos fue en el Hotel Palace de Barcelona, un hotel que, por su arquitectura y decoración, te transporta a otra época. Además, fueron apareciendo, a lo largo del día, diferentes amigos de la escritora, personas importantes de la cultura italiana y también la familia y cuadro flamenco de Joaquín Cortés. El mundo Eugenia. Era un día a finales de abril y al poco rato de conocerla ya me parecía una amiga de toda la vida.

Nuestra siguiente cita fue en el Hotel Danieli, el más lujoso de Venecia pare celebrar un baile de Carnaval. Habíamos quedado en una sala en la que se ofrecía un aperitivo antes de la gran cena de gala.  Me recibió guapísima, con un traje de época que había creado para ella una diseñadora francesa. Empezó la cena, amenizada por una orquesta de cámara, un tenor y una soprano que cantaron algunas arias, magos… Y, aun mejor, bailamos el minué. Era como estar dentro de una película de Sissí. Siguieron a esa noche otras de Spritz y confidencias en esa ciudad que no parece una ciudad sino un sueño.



Después ella se fue a Alemania, país en el que está teniendo un gran éxito y en donde se la considera la nueva Virginia Woolf. Y allí nos siguieron uniendo las casualidades personificadas en este caso en Lukas, un periodista alemán. Me pregunto en qué escenario fantástico volveré a encontrarme con Eugenia, qué nuevas sorpresas me esperan en su mundo. Y mientras llega ese momento me dedico a lo que sé que a ella le hace más feliz: a leer, a leerla.

jueves, 12 de mayo de 2011

Superpop

Esta semana se ha publicado una noticia que ha creado una gran consternación: la revista Superpop deja de publicarse en papel. Sí, de acuerdo, seguirá en Internet pero, ¿qué será de aquellos regalos maravillosos como la pulsera de la suerte o la carpeta del ídolo de turno? ¿De dónde sacarán ahora las adolescentes los pósters para decorar sus habitaciones? ¿Qué se leerá ahora a escondidas en el aburrimiento mortal de algunas clases?

Al hilo de la noticia, Arcadi me explica que su amiga Lorena, como buena adolescente de los 90, compraba habitualmente la revista y un verano, mientras estaban en la piscina, sacó los ejemplares que tenía y ambos se hicieron fans, indiscriminadamente, de todos los clubs. Así, con el tiempo, le empezaron a mandar a Arcadi cosas de No Doubt, grupo del que se había hecho fan sin saber ni quiénes eran pero del que acabó siendo un auténtico devoto. Lo mejor de la historia, sin embargo, fue cuando lo llamaron de Crónicas Marcianas para ir como representante del club de fans de The Corrs, grupo al que odiaba con toda su alma pero del que también se había hecho fan en la orgía fanática de aquella tarde de verano adolescente. También me cuenta Gele que ella ganó un walkman amarillo en un concurso objeto que, en aquellos tiempos, era el colmo de la modernidad.
Superpop se publicó por primera vez en 1977 y ha sido un rito de iniciación de varias generaciones con su test picantes y sus consejos sobre cómo besar bien o cómo saber si le gustas a un chico. Sus portadas y contenidos son un fiel retrato sociológico de los usos y modos de los adolescentes desde el inicio de la democracia hasta nuestros días. Desde Los Pecos a Justin Bieber podemos ver cómo han evolucionado los gustos y las modas de un mundo que, irremediablemente, está dejando de ser.
 Superpop ha muerto, viva Superpop.



domingo, 8 de mayo de 2011

Siempre habrá poesía

Mi sobrino, al cumplir 9 años, me pidió un libro de poesía como regalo. Yo, extrañada, le pregunté que por qué y él me contestó que quería saber que era la poesía. No me di por vencida con su respuesta y seguí indagando:
 - Pero, ¿lo habéis trabajado en el cole?”.
 - No.
- ¿Habéis hecho algo para Sant Jordi?
 - No, en Sant Jordi estábamos de vacaciones.
 - ¿Y por qué quieres es regalo?
- ¡Porque quiero saber qué es la poesía!
 No contenta con el interrogatorio, cogí un libro de cuando era pequeña, se lo di y le dije: “Lee”. Y él, satisfecho, concluyó: “Esto es lo que yo quiero para regalo”. Le compré una bonita antología de poesía infantil ilustrada y el delicioso libro Lecciones de poesía para niños inquietos de Luis García Montero y, efectivamente, mi niño disfruta leyendo versos. Eso sí, tienen que tener rima porque si no, no le gustan. De hecho, no es extraño. A lo largo de la historia, en todas las culturas ha habido una tradición poética oral, composiciones creadas y transmitidas muchas veces por personas iletradas que disfrutaban de esta manera de la literatura. Por otra parte, en culturas más memorísticas que la nuestra, como la de India, se componían en verso, además de los poemas, las obras de teatro y las narraciones, los tratados de medicina, filosofía o astronomía ya que en la tradición sánscrita la letra escrita se considera una degradación del saber porque lo que se sabe no necesita de soportes materiales.
En todo caso, es posible que la excesiva intelectualización de la poesía haya hecho que muchas veces se considere algo difícil y ajeno en lugar de disfrutar, simplemente, de su cadencia, de su manera de utilizar el lenguaje, de sus imágenes, de lo que nos evoca... Pero no importa demasiado porque, como dijo Bécquer, “podrá no haber poetas, pero siempre habrá poesía”.

lunes, 2 de mayo de 2011

Celebration

Mi prima tiene un auténtico imán para la vida social. Nunca he visto a nadie que conozca a tanta gente como ella. Ir con mi prima por las calles es un no parar de saludar a todo el mundo, sin contar lo barato que sale por la cantidad de conocidos que tiene en el mundo de la restauración que nunca nos cobran casi nada de lo que consumimos. De hecho, al dejar ella Barcelona, sentí una auténtica sensación de fin de fiesta. Pero esta vez mi prima se ha superado. Fue poner un pie en Estados Unidos y empezar a echarse las multitudes a las calles para celebrar. No han celebrado su llegada -aún no la conocen- sino la muerte de un mediático terrorista. A mí un asesinato nunca me parece una buena noticia, ni tan siquiera el del ser más despreciable. Y mira que creo que esta gentuza ha hecho un daño atroz y no solo por las miles de muertes, sino también porque han contribuido activamente a que el mundo sea peor. Por su culpa se han recortado de forma alarmantes las libertades en Occidente y sus matanzas han servido para emponzoñar aún las relaciones entre los seres humanos y para que crezca la islamofobia. Aún así, creo que todo ser humano tiene derecho a un juicio justo.
Aunque yo suelo dudar de todo y no suelo tener certezas absolutas, hay un concepto en el que creo ciegamente y que intento llevar a la práctica; "ahimsa". Esta palabra en sánscrito es uno de los ocho fundamentos del yoga y significa "no violencia". No violencia contra las otras personas, no violencia contra los animales -de ahí el vegetarianismo tan común en India- y no violencia tampoco contra uno mismo. No, no me parece que esté bien alegrarse por ningún asesinato. Espero que ahora que tienen a mi prima por allí, empiecen a cundir otro tipo de celebraciones.

domingo, 1 de mayo de 2011

Mi amiga rusa y la ensaladilla


Si quieres caerle bien a mi amiga rusa, lo mejor que puedes hacer es no soltarle a la primera de cambio “mucho ruso en Rusia y muy buena la ensaladilla”. Y es que, por mucha gracia que nos pueda hacer el chiste de Eugenio, cuando una persona lo ha escuchado unas trescientas mil veces en los últimos catorce años, dan ganas de decir: “pero, ¿estos lo has pensado tú solito o te ha ayudado alguien?”.
Como yo siempre presumo de que mi madre prepara la mejor ensaladilla rusa del mundo, invité a mi amiga ídem a que la probara así que cogimos el coche y para allá que nos fuimo. Por el camino compusimos este bonito romance, fieles a la más pura tradición hispanística:
Romance de la ensaladilla rusa

Waldenamar, Waldenamar

ruso de la rusería
 por las tierras catalanas
 ¿quién hace la ensaladilla?
 Don Gustios de Minaya
 la receta escondía
 y así las buenas mozas
 prepararla no podían.
El bravo astur Don Pelayo
en el lecho do yacía
 la receta escondía
y con la mano temblorosa
 con ardor la bendecía.
Dos damas de buena fama
la AP-7 atravesaban,
ricos manjares esperan
en la familiar dehesa,
el sinpar Román las guarda
y su compañía les agrada.

(Falta un fragmento en el manuscrito original)
Por tierras catalanas,
los Sierra amanecían
y además de alta alcunia
un secreto poseían
la preciada receta
 de la antigua rusería.
-¡Albricias, albricias!-
la bella rusa decía,
y al contemplar el gazpacho
buenos sentimientos tenía.
Sonia, morena estrella,
ensaladilla rusa quería,
en paz, amor y compañía,
la viandas compartían
 para hacer la digestión,
de la Estepa anís bebían.
Y al final ellas decían:
“mucho ruso en Rusia
y muy buena la ensaladilla”
Del huerto las verduras nacían
que Paqui con salero
en su cocina metía
y las damas esperaban
con bienes ya alegría.